* * *
…Восточный ветер, птичий крик,
опустошенность и усталось…
Ты после скажешь, что привык.
А я решу, что отлеталась…
…Лишь ветер, разметав листву –
обломки ржавчины осенней –
откроет новую главу,
подталкивая к продолженью…
Но нервным снегом занесёт
тобой дописанную повесть…
…В судьбы изящный переплёт
мы угодили, не готовясь
к тому, что настает зима,
к тому, что меж страничек блёклых
нам уготована тюрьма
без чувств, без слов, на битых стёклах…
…Но ты освободиться смог,
нарушив уговор негласный,
сменив страдательный залог
на оборот деепричастный…
А я жива средь тех страниц,
и в ожидании полёта
играю этот странный блиц,
врастая в кожу переплёта…
вверх
| 
