* * *
Ты не заметишь фото на столе,
следи за вздохом – потемнели шторы…
И тихо всхлипнет капля рома в хрустале:
"Оглохший гром, не вынесший минора"…
Ты не хотел страдать… Но это – лишь фантом…
Под звуки грома отлетают души…
На вечность, на эпоху, напролом…
Ты стоном их полета не нарушишь…
Ты отпускаешь гром в пустынный сад…
Захватчиком в иные сны ворвавшись,
замолкнешь, обнажив кричащий взгляд,
и медленно покинешь мир уставший…
…Все дальше гром, все тише трубный звук…
Темнеет небо, опускаясь ниже…
И падает молчание из рук,
к печальной тайне подбираясь ближе…
вверх
| 
