* * *
Ты завтра поймешь, что беспечность в крови у меня,
пусть слишком весомы солёные лужицы глаз…
Я знаю: тут рядом, в степи, у ночного огня
нелепый шуршит дикобраз.
Его суета и колючесть – подарок веков,
а веер иголок таранит небесный шатёр,
что дружит с коварно-кокетливой розой ветров,
топорщась и злясь на сухой бесконечный простор…
Поближе взгляни – на массажную щетку похож,
в движеньях забавен, как кость зарывающий пёс.
Нет радости видеть судьбу рассекающий нож,
коль утром невнятным он солнце в колючках унёс…
…Пусть кто-то танцует до боли знакомый фокстрот
о белых стихах, о любезно-неверных друзьях…
Так короток миг отреченьях от вязких забот,
пока есть надежда на утренний свет в облаках…
Но разве постичь, что степная душа у меня,
что гибок ковыль, что так свеж этот странный рассказ?..
- Поверь, станет легче! В степи, у ночного огня
нелепый шуршит дикобраз.
вверх
| 
