* * *
Случайное касанье лёгких рук,
И ничего: ни морока, ни вздоха,
Как будто кто-то вдруг убавил звук
У сердца. Мысль, что мне и так неплохо,
Окутала сознанье, словно пух,
Пророча сон, спокойно-безразличный,
Рассвет, намёком брызнувший, потух –
Несмелый вор, застигнутый с поличным…
Всё встало на привычные места,
Как было до… А впрочем, до чего же?
То скомканность бумажного листа
Прошла ознобом по усталой коже…
7 августа 2005
вверх
Комментарии (0)
вверх
|